Ya nadie habla de ti, hoy no has salido
ni en los periódicos ni en el telediario.
Apenas llega el eco del maullido
de algún gato fisgón del vecindario.
Noviembre, tu regreso se demora
(una mujer pasó y dejó tu aroma),
se marcihta una flor y le devora,
al roble del recuerdo, la carcoma.
¿Qué habrá sido de todas tus promesas
volubles como la del pueblo hebreo
y el dogma de fe de tu despedida,
que incrédulo de mí y unas remesas
de necios, agnósticos y ateos
creímos en la Tierra Prometida?
ni en los periódicos ni en el telediario.
Apenas llega el eco del maullido
de algún gato fisgón del vecindario.
Noviembre, tu regreso se demora
(una mujer pasó y dejó tu aroma),
se marcihta una flor y le devora,
al roble del recuerdo, la carcoma.
¿Qué habrá sido de todas tus promesas
volubles como la del pueblo hebreo
y el dogma de fe de tu despedida,
que incrédulo de mí y unas remesas
de necios, agnósticos y ateos
creímos en la Tierra Prometida?
JULI
2 comentarios:
...la tardor pinta de blaus els ulls dels que miren les fulles grogues dels arbres, de verds els que espien fugir les orenetes negres, de marrons els que passen els dits per sobre la primera gebrada blanca de l'any...
Que pasada de colores. Te he escrito un mail espuni, leelo!Quiza nos veamos! Espero que todo vaya bien, un abrazo enorme
Publicar un comentario